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Quand s’est ouverte la valse tu dansais fièrement, habillé de ces yeux qui

vous dépouillent de tout. 

Quand elle s’est terminée, quand d’autres mains touchèrent les tiennes, tu ne dis rien.

Parce que tu dansais, parce que tu avais la pudeur de le faire en silence, de ne rien dire de cette parade immense sinon cette innocente absence presqu’imperceptible.

Parce que c’est à cela que les danseurs sont beaux, à la pudeur jouée mais

polie, et aux murmures des foules quand leurs pas se mêlent à ceux des

cavaliers.

Parce que c’est à cela que les danseurs sont beaux, à leur douce élégance,

éternel silence.